Sube la rabia y la gente se empieza a agitar.

apretando bien las muelas

sobre ensayo, error

Poesía urbana, poesía guerrillera, prosa poética.

MúSICA

primavera

Todo lo que hicimos la mentira y la verdad, todo lo que hicimos sigue vivo en un lugar. Todo poco a poco va dejando de importar, todo menos esos paraísos en el mar.

Nueva ventana

Nos complaces con una verborragica versión de vos misma, invitada a los salones de pocas luces. Apenas una sensación en el cuerpo, un sonido, una vibración estandarizada que obliga a moverte. Bailas al fin.
Es por eso que debo buscar un pensamiento nuevo cada mañana, algo que espante cuanta aversión habita en el mundo y así no entristecer al tercer minuto despierta.

Frío polar...

No creo en los mil amores
y el mar está lleno de piratas
es que acaso habré quedado en la casa roja de algún corazón?
unos pocos versos, para regalar

NS/NC

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
A.P.

Solo entonces sentada frente a mí, tocaría su espalda recorriendo su media, posando mi mano, haciendo presión sin preguntar nada, sustrayendo el cansancio. De solo pensar la imagen, saberla de paños color negro, rodeándome con sus piernas. Es sentir la liviandad, renacer en el dialogo mismo de vernos las caras.

viaje en tren

Tratados del mes mil uno en el siglo de los nómades hispanoparlantes.

No hay noches, ni sábanas sudadas, no hay compañerx de despertares. La luna completa sus ciclos, meses pasan, las estrellas no se dejan ver en su ausencia. Otra vez los mismos paisajes, los mismos pasajes mentales, tratando de no demonizar cada ser en la tierra, observando sin hacer análisis, desglozando solo lo que merece la pena, ofreciendo una sonrisa, una mirada cálida.
Tratados del mes mil uno en el siglo de los nómades hispanoparlantes; es decir el reloj de otro me dice la hora, y el mes en el que vivo. Un mañana que significa "sólo lo puedes hacer mañana".
Solo comentaba el paseo por estos mundos compartidos, iguales y en diferido que nos tocan vivir.

Entonces poder decir "yo estuve ahí"

La tragedia

[...] “una especie de alivio y solución, en la que se da una mezcla característica de dolor y placer”. El verse sacudido por la desolación y el estremecimiento representa un doloroso desdoblamiento. En él aparece la falta de unidad con lo que ocurre, un no querer tener noticia de las cosas porque uno se subleva frente a la crueldad de lo que ocurre. Y este es justamente el efecto de la catástrofe trágica, el que se resuelva este desdoblamiento respecto a lo que es. En este sentido la tragedia opera una liberación universal del alma oprimida. No solo queda uno libre de todo lo que le mantenía atado a la desolación y al terror de aquel destino, sino que al mismo tiempo queda uno libre de todo lo que le separaba de lo que es.

y qué te importa si fuiste mía
y qué te importa la policía!

no llores nena que no es la muerte...

pareciera estar muy triste, sin embargo ni la cara cerca llego a ver. algo me hace pensar que la soledad le está trepando las rodillas. yo diría que presenta pelea, pero el sol de cara no da tregua en el desierto.