Carta para el alma

Buenos Aires, 22 de febrero de verano fresquito

Querida Alma:

                    Por supuesto ya sabés las noticias. Por lo pronto anuncian que será una noche larga y oscura. No se si le tengo miedo o se me planta la seguridad de que seguimos aca abajo, donde si el sol pega poquito se pone frío enseguida.

Esta va con todo el error del mal momento.

Parece mentira pero lo más barato es el diario, que encima no sirve ni para limpiarte el culo. Perdón, te decía, los titulares preparan la tropa para la corrida. La guerra del telescopio, piratas, capitanes, hombres azules, cabezas de tarro, imágenes paganas. Mientras tanto nos ponemos correctxs, ajustamos los horarios, y decimos "hello" al pasar por Tucuman y San Martín.

A esta altura ya no se qué pensar. Es un descargo, una bolsa de piedras llevada al hombro, una sola lágrima que desborda el Maldonado. Esto nos queda de vuelto, la certeza de que el cambio viene de abajo.

ágora, agora

Camaleón

 La ciudad, los peinados, las ropas, los amores, los desamores, las flores, los paseos, las miradas.

Las polleras, el ombligo, las lágrimas, los milagros.

Lo siento, te amo, no entiendo, perdón.

Quiero verte, no puedo, tengo sed, ayer estaba.

Sube el bondi, tengo crédito, no me gusta, ¿estás bien?

¿Cuanto falta?, hace rato, tiene cambio, no me dijo nada.

Hace bien, lo discute, duerme abajo, no conoce.

Muere enfermo, se distrae, es niña, tiene miedo.

El olvido, los bisabuelos, la fiebre, es domingo.

Mi deseo, el calor, los días, pasto húmedo.

Se adelanta, cambia a rojo, mancha la pared, minuto.

En la esquina, lee el diario, ladra el perro, ¿tiene fuego?

¡Tanto tiempo!, cuarto kilo, es amable, rompe el vidrio.

Somos extraños, por avenida, contragolpe, va de nuevo.

V

¿Por qué negarse? si las ganas de sentirte otra vez son ciertas; son, y a eso no hay con que darle. Algún suspiro en la tarde mientras preparo el mate. El devenir de sensaciones pasadas, vividas. El sudor piel a piel, el placer sincero. Los diez silenciosos minutos siguientes de ventana cerrada y cabeza en el pecho vuelven y preguntan, ¿por qué negarse?.

No es lo mismo Cobain que cobani, no es lo mismo.